Каждое утро я плетусь за горячей булочкой с яблочной начинкой, попутно запивая весь этот сладкий беспредел разбавленным до американо эспрессо, обхожу за километр студенческий городок с величественными зданиями общежитий, дабы не словить сонной головой презервативную бомбу с подкрашенной водой от ушлепков, встречающих рассвет на балконе четвертого этажа. Пока ставлю жирную каплю на видавшую лучшие времена толстовку с патриотической надписью «Брайтон Юнивёрсити», взглядом провожаю хмурых ребят, по закоренелой привычке не вовремя отключивших свой будильник. Сам плавал, знаю: пары - тот еще отстой, но ходить надо, хотя бы иногда. Иначе есть вероятность спиться или попасть на ковер к ректору Рихтеру. Мужик суровый, церемониться не станет.
От старых привычек трудно избавиться, потому рука тянется к портативному радио в поисках давно известной станции, где во время перерывов крутят то кантри-песенки, то дабстеп-миксы, тем самым вызывая сначала волну непобедимой национальной гордости, а затем толерантно переключая ее на миролюбивое отношение к продвинутой загранице. А вслед за музыкой с голосами зеленых диджеев возвращаются воспоминания о последних рядах аудитории, белых наушниках-затычках, бубнёже преподавателя и Wye Oak, удивительно гармонирующих с грозовыми тучами за окном.
Вечером команда пловцов в одних приспущенных плавках с торчащими из них разноцветными флагами проскандирует кричалки группы поддержки и загадит пеной из огнетушителей окрестные палисадники добропорядочных граждан, среди которых наверняка окажется и моя ворчащая матушка. Тем самым они ознаменуют начало вечеринки в зашифрованном ранее месте. Раньше, помнится, по такому поводу мне бы пришло строго лаконичное смс «через третьи руки» от приятеля с экономического, сейчас же я снисходительно качаю головой и отвечаю на звонок с домашнего номера, обещая обязательно выяснить, кто из сумасшедших вредителей уничтожил драгоценных садовых гномов.
Завтра убитые похмельем первокурсники лениво осядут на набережной, словно, ящерки под палящим солнцем, несколько улиц перекроют для съемок очередного молодежного сериала про вампиров, а спешащие по делам прохожие будут инстинктивно притормаживать у свеженькой надписи на одном из городских зданий, гласящей: «Картер Уиттер – продажная крыса». Да уж, недавно переизбранный на новый срок мэр заметно сдал позиции после трагического обрушения в «Дэстини Брайтон», на строительство которого были выделены в основном городские средства.
Не шибко люблю читать газеты, но не упускаю случая пролистать свежий выпуск DAILY BRIGHTON, и щуплая девчонка в костюме цыпленка категорично размажет журналистов субъективной критикой кричащего заголовка первой полосы. В пользу независимой студенческой Brighton News, конечно. Я кивну, ведь ей лучше знать, как-никак три дня назад вернулась из Вегаса (на безымянном пальце красуется пластиковое кольцо из магазина детских игрушек), а это автоматически делает любого более умудренным жизненным опытом.
Впрочем, справедливости ради, надо отметить, что в последнее время с действительно занимательными статьями новостного толка туговато. Да и в трэш-шоу на местном канале «В-4» ничего примечательного. То ли дело в период террора Кайлы Истмэн, почва для «акул пера» и ненасытных репортеров была более, чем благодатная. Эх, даже ностальгия какая-то напала, учился с ней на одном курсе и прекрасно помню. Особенно тот день, когда известная и влиятельная в студенческих кругах девчонка погибла вместе с остальными бедолагами от прогремевших взрывов в университете. Тогда никого не смутило, что в гробу на похоронной процессии не было тела, многих пришлось собирать буквально по частям, с некоторыми не удалось провернуть и подобного «фокуса». Лишь спустя год, когда Брайтон вновь открыл двери для учащихся, появились сомнения в том, что Кайла в самом деле мертва. В большей степени из-за блога в интернете, где она мастерски обнародовала «грязное белье» всех, кто прежде считался другом. Впрочем, информационные вбросы на уровне сплетен – были только началом.
Избавляюсь от опустевшего стаканчика, закинув тот трехочковым в урну рядом с офисом, где доблестно тружусь уже второй год, вырубаю радио и лезу за ключом в карман толстовки. На брелоке глобус, он напоминает о том, что всегда хотел путешествовать, а раздражающий звон колокольчиков на входе - о невыплаченных кредитах за учебу и открытие собственного дела. Ненавижу чертову взрослую жизнь, поэтому мыслями предпочитаю вернуться в прошлое, где было намного веселее, несмотря на флер из жутких событий. Коварная Истмэн много дел наворотила в порыве отомстить за свою поломанную судьбу, один только пожар во дворце съездов на празднование Марди Гра чего стоил, но, в конечном счете, попалась и теперь отдыхает в дурдоме. К ней, вроде как, и с визитом не явишься, буйная. Да и вряд ли кто-то всерьез хотел бы, особенно после убийства Тони Форда. В любом случае, город может спать спокойно. До следующего урагана с женским именем, и не обязательно природного характера. А мне пора открываться, скоро приедут туристы из Нового Орлеана. Ненавижу этих ублюдков.
Переворачиваю табличку «закрыто» другой стороной и, мельком глянув на уличный рекламный плакат с коротким лозунгом моей фирмы: «Ваш отдых – мои проблемы!», репетирую дежурную улыбку, полную доброжелательности. Погнали в новый день. Такой же, как и все, абсолютно другой.